Рэй брэдберитот, кто ждет. Тот, кто ждет Кто ждет брэдбери

Этому рассказу я говорю: «Браво«! Понравилось в нем абсолютно все. Точный, жесткий и холодный стиль повествования от лица ужасного Нечто, того, кто обитает в колодце на Марсе и ждет. Но ждет чего? Поначалу я решила, что все сведется к банальному подселению в сознание одного из землян и захват таким образом тела существа, дающего возможность полноценной и долговечной, относительно, жизни для бесплотного Нечто, пусть и на других планетах. Я уже представила себе, как подселенец в теле капитана корабля вместе со своей командой отправится на Землю или еще куда-то, дабы развить там некую деятельность. За таким сюжетным ходом интересно, в принципе, наблюдать, но он уже давно не оригинален. Но оказалось, что Тот, кто ждет, жаждет совсем иного удовольствия - ощущить жизнь и следом собственную смерть. Безусловно, мне очень жаль землян, но то, как хладнокровно и быстро страшное Нечто убило их одного за другим, по сути ради наслаждения вновь на миг чувствовать, наполняет меня ужасом и восторгом одновременно. Меня потряс такой «потребительский» ход инопланетного существа, по сути своей алогичный. Эта алогичность и пугает меня больше всего в рассказе. Ведь известно, что все, неподдающееся логике и пониманию, вызывает страх, самый настоящий ужас. Завладеть чужим сознанием, чтобы через миг почувствовать удовольствие от смерти тела, на мой взгляд то же самое, что и убить прекрасную райскую птицу ради одного единственного пера. Хоть это сравнение и очень слабое, конечно. Финал же рассказа заставил меня дрожать, опять-таки от ужаса, но и предвкушения тоже. Я поймала себя на том, что вместе с удовлетворенным на какое-то время пришельцем поджидаю новую «партию» землян. Этот рассказ, не содержащий ничего лишнего - абсолютный эталон фантастики, с моей точки зрения.

Оценка: 10

Язык не поворачиватся назвать рассказ «Тот, кто ждёт» «изящным», несмотря на его стилистическую отточенность. Мрачности в нём тоже нет. А ужас, который его пронизывает, это ужас восторга, эйфории, какого-то действительно потустороннего счастья, после которого уже и жить не надо, поскольку всё будет только «спуском с горы».

Ну да, есть места, прекрасные, чудесные, в которых людям нет места. Мир создан не для людей, люди не должны соваться в чужие регионы - эта лавкрафтианская философия выражена Бредбери в кратчайшей и выразительнейшей форме. Ни одного лишнего слова. Ни одной неработающей детали в этой короткой новелле. В самом деле, это прекрасное стихотворение в прозе.

И безупречно выбрана точка зрения - если бы «Тот, кто ждёт» был написан с позиции астронавтов, прибывших на чужую планету и натолкнувшихся на защиту, поставленную против колонизаторов, получилось бы банально, как в сотнях литературных поделок про «затеряные миры». Но показать ситуацию с точки зрения охранного механизма! Это гениальный ход!

Обожаю этот рассказ ещё со школьных лет. Он прекрасен.

Оценка: 10

Одно из лучших творений Брэдбери. Забыть этот рассказ трудно. Мрачная атмосфера передана бесподобно. Грусть, тоска до появления экспедиции и по контрасту оживление «того, кто ждёт». Хорошо описаны эти моменты, она показаны со стороны, но ощущение такое, что сам побывал при этом событии. Моё знакомство с творчесвом Брэдбери началось именно с этого рассказа, после чего захотелось почитать и другие произведения.

Оценка: 9

Прекрасное произведение, то чего ожидал от Брэдбери. Марс, иные формы жизни, захват человеческой психики. Как всё-таки мы можем быть уязвимы во Вселенной, кто знает, что может нас ждать там, за пределами нашего мира. Будут ли это огненные шары или голоса в голове, или просто тот, кто ждет?..

Оценка: 10

Я воспринимаю героя рассказа, как врага. А как же ещё следует воспринимать того, кто убивает твоих товарищей? того, кто без спросу захватывает их тела и губит их? Естественно это враг, и неважно, как этот враг выглядит - скопище бактерий («Горячечный бред» того же автора) или некая эманация, газ или дух.

Жалко землян, а такие колодцы более напоминают ловушки страшной Зоны из «Пикника на обочине».

В общем ужастик. Написано неплохо, но что поделать - не люблю я ужасов.

А что там чувствует это чудовище - зачем мне это знать? Главное, как избавиться от него. Как уничтожить, будь оно трижды разумным.

Оценка: 9

Леди и джентльмены,

Не единым Лавкрафтом жива литература ужасов двадцатого века. О «Том, кто ждет» можно говорить лишь в восторженных тонах - настолько ярко, талантливо и фантастически-реально удалось Мастеру показать безысходность как людей, так и существа, с неотвратимостью цунами, ломающего силу воли любого, оказавшегося рядом.

Такие дела.

Оценка: 10

Прелесть этого рассказа даже не в сюжете, а в очень сочном и ярком описании ощущения Жизни. Уж кто, как не существо, десяток тысяч лет пребывающее в бесплотном состоянии, способно оценить прелесть вдыхания воздуха, питья воды, ощущения солнечного тепла на коже? Описано всё здорово, безусловно, и...

И очень пугающе, кстати. Несмотря на то, что повествование ведётся от лица этого... существа, оно никак не даёт понять, зачем совершено то, что совершено? И вот от этого становится неуютно. Этому... существу попросту всё равно, кого оно уничтожило. Оно просто ощутило Жизнь, а затем - Смерть. Земные носители просто не играют здесь никакой роли...

Оценка: 7

Крайне нетривиальный рассказ. По сути, это ужастик, вывернутый наизнанку, показанный с другой стороны, со стороны этого чудовища, которое беспощадно убило этих людей. Можно было написать банальный триллер, но нет, с такого ракурса это воспринимается совсем по-другому. Держит в напряжении, динамично. У автора отлично получилось передать чувства и мысли Нечто. Рассказ о том, кто ждет, но чего он ждет? Нам показывают, как он радуется тому, что обрел тело и так же быстро убил себя, ощутив смерть. И сделал он это так легко, словно человеческая жизнь - ничто! Очень впечатлило.

Оценка: 10

Когда-то в детстве мама прочла, ссылаясь на гениальность рассказика, с тех пор не могу его забыть. Это даже смешно что в моей памяти он разросся до размеров романа, а недавно взяла сборник «И грянул гром» и сильно удивилась... Всё таки не ожидала от столь маленького произведения такого наплыва чувств.

© Оганян А., перевод на русский язык, 2017

© ООО «Издательство «Э», 2017

Я живу в колодце. Я живу в колодце, как дымок. Словно дымка в каменной горловине. Я неподвижен. Я ничего не делаю. Я только жду. У себя над головой я вижу холодные ночные и утренние звезды. И солнце я вижу. Время от времени я пою древние песни нашего мира, той поры, когда он был еще совсем юным. Как я могу сказать вам, кто я такой, если я и сам не знаю. Никак не могу. Я просто жду. Я туман, я лунный свет, я память. Я стар и печален. Иногда я проливаюсь в колодец дождем. По воде, в которую падают дождевые капли, мгновенно паутинкой разбегается рябь. Я жду в прохладном безмолвии, но настанет день, когда моему ожиданию настанет конец.

Сейчас утро. Я слышу оглушительный грохот. Я обоняю пламя вдалеке. Я слышу металлический скрежет. Я жду. Я прислушиваюсь.

– Выпускайте людей!

Хрустят кремнистые пески.

– Марс! Так вот он какой!

– Где флаг?

– У меня, сэр.

– Отлично, отлично.

Солнце светит в синей вышине; золотые лучи играют на стенах колодца, и в теплом свечении я начинаю парить, как незримая и расплывчатая цветочная пыльца.

– Именем Правительства Земли я провозглашаю сию местность Марсианской Территорией, которая будет поровну поделена между странами-участницами.

Что они говорят? На солнце я вращаюсь, словно колесо, невидимый и ленивый, золотистый и неутомимый.

– Что там такое?

– Колодец!

– Не может быть!

– Да вот же он!

Приближается нечто теплое. Три создания перегибаются через устье колодца, и моя прохлада возносится им навстречу.

– Великолепно!

– Думаете, можно пить?

– Сейчас узнаем.

– Кто-нибудь, сбегайте за склянкой и тросом.

– Я мигом!

Шаги удаляются. Возвращаются.

– Опускайте, потихоньку.

На веревке медленно опускается, бросая отблески, стекло.

Как только бутыль касается поверхности и наполняется, вода начинает колыхаться. Сквозь теплый воздух я поднимаюсь к оголовку колодца.

– Готово. Хотите снять пробу, Риджент?

– Охотно.

– Какой красивый колодец. Взгляните на это сооружение! Интересно, сколько ему лет?

– Бог его знает. Вчера, когда мы совершили посадку в соседнем городке, Смит сказал, что на Марсе уже десять тысяч лет как нет жизни.

– Подумать только!

– Ну, как она, Риджент, вода-то?

– Чистое серебро. Хотите стаканчик?

В горячем солнечном свете журчит вода. Теперь я раскачиваюсь, как завеса пыли или корицы на волнах ласкового ветерка.

– Что с тобой, Джонс?

– Не знаю. Голова раскалывается. Ни с того ни с сего.

– Ты пил эту воду?

– Еще нет. Она тут ни при чем. Я просто перегнулся через край колодца, а голова как затрещит. Теперь полегчало.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.

Рей Брэдбери

Тот, кто ждет

Я живу в колодце. Я живу в колодце, будто дым. Я не двигаюсь. Не делаю ничего, только жду. Ночью и рано утром вижу холодные звезды, днем вижу солнце. И все время пою стародавние песни тех времен, когда этот мир еще был молодым. Как я могу рассказать, кто я такой, если я не знаю сам? Я просто жду. Я туман, лунный свет, память. Я грустный и очень-очень старый. Иногда я падаю в колодец дождем, и на поверхности воды из моих капель образуется паутина. Я жду в холодной немой тишине, и настанет день, когда я уже не буду ждать.

Сейчас утро. Я слышу оглушительный гром. Издалека чувствую запах огня. Слышу скрежет металла. Жду. Слушаю.

Высадить людей!

Шуршит под ногами песок.

Марс! Вот он какой!

Где знамя?

Вот, сэр.

Отлично, отлично.

Солнце, зависнув высоко в голубом небе, наполняет колодец золотистыми лучами, и я плаваю в этом мягком свете, будто цветочная пыльца, будто невидимая прозрачная кисея.

Именем Правительства Земли объявляю эту территорию колонией Марс, которая принадлежит наравне всем нациям.

О чем они говорят? Я медленно колыхаюсь в солнечных лучах, невидимый и неторопливый, золотистый и неутомимый.

Что там такое?

Колодец!

Не может быть!

А ну-ка глянем. Так и есть!

Я чувствую приближение тепла. Над колодцем возникают три объекта, и моя прохлада достигает их.

Здорово!

Думаешь, хорошая вода?

Поглядим.

Кто-нибудь, принесите бутылку для лабораторной пробы и веревку.

Я принесу.

Топот ног. Возвратились.

Опускай. Осторожнее.

Сверху на веревочке медленно опускается блестящая стекляшка.

Тихо журчит вода, наполняя бутылку. Я поднимаюсь в струе теплого воздуха вверх.

Ты сделаешь анализ этой воды, Риджент?

Надо сделать.

Чудесный колодец. Глянь, будто построенный. Сколько ему лет, по-твоему?

Кто знает. Когда мы вчера произвели посадку в том месте, Смит сказал, что на Марсе жизни не существует уже с десять тысяч лет.

Подумать только.

Что там с водой, Риджент?.

Чистая, как серебро. Можешь попробовать.

Под знойным солнцем журчит вода.

Легкий ветерок поднимает меня, будто пыль.

Что случилось, Джонс?

Не знаю. Страшно болит голова. Ни с того, ни с сего.

Ты не пил воды?

Нет, не пил. Дело не в воде. Я только наклонился над колодцем, и голова будто раскололась. Теперь мне уже лучше.

Теперь я знаю, кто я такой.

Меня зовут Стефен Леонард Джонс, мне двадцать пять лет, я только что прилетел на ракете с планеты, что зовется Земля, и теперь вместе со своими приятелями Риджентом и Шоу стою около старого колодца на планете Марс.

Я рассматриваю свои золотистые пальцы, крепкие и загорелые. Рассматриваю свои стройные ноги и серебристую униформу моих друзей.

Что с тобой, Джонс? - спрашивают они.

Ничего, - отвечаю я, глядя на них. - Ничегошеньки.

Еда вкусная. Ее не было уже десять тысяч лет. Она приятно ласкает язык, а вино согревает тело. Я прислушиваюсь к голосам.

Выговариваю слова, которых не знаю, но как-то понимаю. Пробую глотнуть воздух.

Что произошло, Джонс?

Я поворачиваю голову и опускаю руки, в которых держу серебряную посудину с едой. Я чувствую все.

Дышишь так необычно. С кашлем, - говорит тот человек.

Я говорю, старательно подбирая слова.

Может быть, немного застудился.

Зайдешь потом к врачу.

Я киваю головой, и это нравится мне. Через десять тысяч лет много чего нравится. Приятно вдыхать воздух, и чувствовать, как ласкают твое тело солнечные лучи, ощущать в себе упругий и крепкий скелет, обернутый тугими теплыми мышцами. Приятно слышать голоса ясно и близко, не так, как из каменной дыры колодца. Сижу, будто зачарованный.

Проснись, Джонс. Очнись. Надо идти.

Сейчас, - я загипнотизирован тем, как слово каплей появляется на языке и медленно, грациозно падает в воздух.

Я иду, и мне нравится идти. Посмотрев вниз, вижу грунт достаточно далеко от своих глаз и головы. Словно я живу на высокой скале и мне там хорошо.

Риджент стоит около каменного колодца и смотрит вниз. Остальные, переговариваясь, двигались к серебристому кораблю, из которого вышли.

Я чувствую пальцы своей руки и улыбку на своих губах.

Глубокий, - говорю.

Это верно.

Это Колодец Душ.

Риджент поднимает голову и смотрит на меня.

Откуда ты знаешь?

Разве не видно?

Я никогда не слышал про Колодец Душ.

Это место, где живут те, кто ждет, кто имел когда-то тело, - говорю я, касаясь его руки.

Песок - как огонь, и корабль - как серебряное пламя под знойным небом, но жара мне нравится. Шуршание моих шагов по жесткому песку. Слушаю. Посвист ветра и знойное солнце. Вдыхаю запах ракеты. Стою около люка.

Где Риджент? - спрашивает кто-то.

Я видел его около колодца, - отвечаю я.

Один из них бежит к колодцу. Я начинаю дрожать. Мелкая, лихорадочная дрожь, глубоко спрятанная, но вместе с тем сильнейшая. Будто на дне колодца. Голос в глубине меня, слабый и перепуганный, он вопит: «Выпустите меня, выпустите!» - и такое ощущение, как будто кто-то пытается убежать, грохот дверей в лабиринте, панический бег по темным коридорам и переходам, отзвуки и крики.

Риджент в колодце!

Люди бегут, все пятеро. Бегу со всеми, но теперь мне плохо, я весь дрожу.

Может, упал. Джойс, ты был около него. Ты видел, Джонс? Да говори, наконец, дружище!

Что с тобой, Джойс?

Я падаю на колени, дрожь становится нестерпимой.

Он больной. Кто-нибудь, помогите мне с ним.

Нет, не солнце, - бормочу я.

Меня кладут. Тело мое дергается в корчах, голос, спрятанный где-то в глубине меня, вопит: «Это Джойс, это я, а перед вами - он, не верьте ему, выпустите меня, выпустите!» Я смотрю на склоненные надо мною фигуры, и веки мои дрожат.

Кто-то дотрагивается до моего запястья.

Пульс учащается.

Я зажмуриваю глаза. Внутренние крики смолкают. Меня уже не трясет.

Я освободился и поднимаюсь вверх, будто в холодном колодце.

Он умер, - говорит кто-то.

От чего?

Похоже на шок.

Что за шок? - спрашиваю я, и теперь мое имя Сешенс, в голосе у меня решимость. Я командир этих людей. Я стою среди них и смотрю на тело, что холодеет на песке. Хватаюсь руками за голову.

Капитан, что с вами?

Пустое, - произношу со стоном. - Чего-то заболела голова. Сейчас пройдет. Сейчас. Сейчас… - шепчу я. - Уже все хорошо.

Лучше нам спрятаться от солнца, сэр.

Да, - говорю я, глядя на Джойса.

Нам совсем не следовало прилетать. Марс не хочет нас.

Мы забираем тело с собою к ракете, а в глубине меня еще одни голос вызывает выпустить его.

«Помогите, помогите!» - кричит он где-то в глубине моего тела. «Помогите, помогите!» - отзывается голос в красной бездне.

На этот раз дрожь начинается значительно быстрее. Уходит самообладание…

Капитан, вы бы спрятались от солнца. Плохо выглядите, сэр.

Правда, - говорю. - Помогите, - говорю.

Что такое, сэр?

Я ничего не говорил.

Вы сказали «помогите», сэр.

Неужели.

Тело кладут в тень ракеты, а голос все кричит глубоко в катакомбах костей, омытых ярко-красным потоком. Мои руки дергаются. Губы запеклись и потрескались. Ноздри широко раздуты. Глаза выпучены. «Помогите, помогите, о, помогите, не нужно, не нужно, выпустите меня, не нужно, не нужно!»

Не нужно, - говорю я.

Чего не нужно, сэр?

Не обращайте внимания, - говорю. - Необходимо вырваться отсюда.

Я закрываю руками рот.

Вы о чем, сэр? - окликает Мэтьюз.

Немедленно в ракеты и возвращайтесь на Землю! - кричу я.

В моей руке пистолет. Подношу его к виску.

Нельзя, сэр!

Щелчок выстрела. Мельтешат тени. Крики стихли. Свист от падения в пространстве.

Через десять тысяч лет как приятно умирать! Как приятно почувствовать неожиданный холод и покой. Как приятно ощущать себя, будто рука в рукавице, что удивительно холодеет, лежа на горячем песке. О, покой и радость сумерек смерти! Но нельзя терять времени.

Еще один щелчок.

Боже праведный, он убил себя! - кричу я.

Раскрываю глаза и вижу капитана. Он лежит, прислонившись к ракете, с размозженным черепом, с широко раскрытыми глазами, с высунутым сквозь белые зубы языком. С головы стекает кровь. Я наклоняюсь, чтобы коснуться его.

Я живу в колодце. Я живу в колодце, как дымка. Как пар в каменной глотке. Я недвижим. Я ничего не делаю, только жду. Наверху я вижу холодные ночные и утренние звезды, вижу солнце. И пою иногда древние песни этого мира, песни времен его юности. Как я могу сказать, что я такое, когда и сам не знаю? Никак не могу. Я просто жду. Я - туман, я - лунный свет и память. Я печален и стар. Иногда я дождем падаю в колодец, и там, куда шлепаются мои быстрые капли, вода вздрагивает и покрывается узорчатой паутиной. Я жду в прохладной тиши, и наступит день, когда мне уже не придется ждать.

Сейчас утро. Я слышу мощный гром. Я чувствую вдалеке запах огня. Я слышу скрежет металла. Я жду. Я - слух.

Выпускайте людей наружу.

Хруст песчинок.

Где флаг?

Здесь, сэр.

Хорошо, хорошо.

Солнце стоит высоко в синем небе, его золотые лучи наполняют колодец, и я зависаю в нем - невидимое облачко в теплом свете.

Именем правительства Земли объявляю эту планету Марсианской Территорией, равно поделенной между нациями.

Что они говорят? Я кружусь в лучах солнца, словно колесо, невидимый и неторопливый, золотистый и неутомимый.

Что это тут?

Колодец!

Ну-ка? Точно!

Приближается что-то теплое. Над зевом колодца склоняются три объекта, и моя прохлада поднимается к ним.

Думаешь, там хорошая вода?

Эй, кто-нибудь, принесите склянку и шпагат.

Я принесу.

Звук бегущих шагов. Удаляющихся. Теперь приближающихся.

Опускаем. Легонько.

Склянка, поблескивая, медленно опускается на шпагате. Вода подернулась мелкой рябью, когда склянка коснулась ее и наполнилась. Я поднимаюсь в теплом воздухе к жерлу колодца.

Вот. Хотите отведать этой водицы, Риджент?

Давайте.

Что за чудесный колодец! Взгляните, как он устроен.

Сколько ему лет, как вы думаете?

Бог знает. Когда мы вчера сели в том, другом, городе, Смит сказал, что уже десять тысяч лет как на Марсе нет жизни.

Подумать только!

Ну что, Риджент, как водичка?

Чистый хрусталь. Выпей стаканчик.

Плеск воды на солнцепеке. Теперь я плыву буроватой пылью на легком ветерке.

В чем дело, Джонс?

Не знаю. Ужасно заболела голова. Ни с того ни с сего.

Ты еще не пил эту воду?

Нет. Дело не в ней. Я просто склонился над колодцем, и голова вдруг стала раскалываться. Но сейчас уже лучше.

Теперь я знаю, кто я.

Мое имя - Стивен Леонард Джонс, мне двадцать пять лет, и я только что прилетел в ракете с планеты под названием Земля. А теперь стою с моими добрыми друзьями Риджентом и Шоу возле старого колодца на планете Марс.

Я смотрю на свои золотистые пальцы, загорелые и крепкие, оглядываю свои длинные ноги и серебристую форму, оглядываю моих друзей.

Что случилось, Джонс? - спрашивают они.

Ничего,- говорю я, глядя на них,- ровным счетом ничего.

До чего же вкусна пища! Я не ел уже десять тысяч лет. Пища нежно ласкает мой язык, а вино, которым я запиваю ее, согревает. Я слушаю голоса. Я составляю слова, которых не понимаю и все же как-то понимаю. Я пробую на вкус воздух.

В чем дело, Джонс?

Я склоняю набок эту свою голову и опускаю руки, которые держат серебристую емкость с пищей. Мне доступны все ощущения.

Ты странно дышишь, с покашливанием,- говорит второй человек.

Может, начинается легкая простуда,- заявляю я.

Потом пойдешь к доктору, обследуешься.

Я киваю головой, и кивать приятно. Приятно сделать хоть что-нибудь спустя десять тысяч лет. Приятно подышать воздухом и почувствовать, как солнце прогревает плоть, все глубже и глубже. Приятно ощутить твердую кость, тонкий скелет в согревшейся плоти, приятно слышать звуки гораздо яснее, гораздо ближе, чем там, в каменных глубинах колодца. Я сижу как зачарованный.

Очнись, Джонс. Вставай. Надо идти.

Да,- отвечаю я, завороженный тем, как слово рождается на языке, как оно медленно и красиво падает в воздух.

Я иду. И идти приятно. Я выпрямляюсь и смотрю на землю. Она далеко от глаз и от головы. Как будто живешь на прекрасном утесе.

Риджент стоит у каменного колодца, глядит в него. Остальные, бормоча что-то, ушли к серебристому кораблю, из которого они появились.

Я чувствую свои пальцы и ощущаю улыбку у себя на губах.

Он глубокий,- говорю я.

Он называется Колодец Душ.

Риджент поднимает голову и смотрит на меня. - Откуда ты это знаешь?

А что, разве не похоже?

Я никогда прежде не слыхал о Колодце Душ.

Это место, где все ждущие, те, кто раньше имел плоть, ждут и ждут без конца,- говорю я, касаясь его руки.

Песок - огонь, а корабль - серебряный огонь в дневном зное. И чувствовать зной приятно. Звук моих шагов по твердому песку. Я слушаю. Шум ветра и гул солнца, жгущего долины. Я вдыхаю запах кипящей в полдень ракеты. Я стою под люком.

Где Риджент? - спрашивает кто-то.

Видел его у колодца,- отвечаю я.

Один из них бежит к колодцу.

Я начинаю дрожать. Тихая трясучая дрожь, затаившаяся глубоко внутри, становится все сильнее. И я впервые слышу его, как будто он хоронился вместе со мной в колодце: глубоко внутри кричит голос, тонкий и испуганный. Голос кричит: «Отпусти меня, отпусти меня»,- и такое чувство, будто что-то рвется на волю; хлопают двери в лабиринте, что-то бежит по темным коридорам и переходам, слышатся крики.

Риджент в колодце!

Люди бегут. Я бегу с ними, но мне дурно, и дрожь буквально неистовствует.

Наверное, он упал. Джонс, ты был здесь с ним. Ты видел? Джонс? Ну, говори же, парень!

В чем дело, Джонс?

Я падаю на колени. Как же сильно меня трясет!

Он болен. Эй, помогите-ка поднять его.

Это солнце.

Нет,- бормочу я,- не солнце.

Они укладывают меня на спину; судороги похожи на подземные толчки, и голос, спрятанный глубоко во мне, кричит: «Это Джонс, это я, это не он, это не он, не верьте ему, выпустите меня, выпустите меня!» И я смотрю вверх на склоненные фигуры и моргаю. Они касаются моих запястий.

У него сердце частит.

Я закрываю глаза. Крики стихают. Дрожь прекращается. Освобожденный, я поднимаюсь, будто в прохладном колодце.

Он мертв,- говорит кто-то.

Джонс умер.

Похоже, от шока.

От какого шока? - спрашиваю я. Меня зовут Сешшнз, мои губы с трудом шевелятся, и я - капитан этих людей. Я стою среди них и смотрю вниз, на тело, которое лежит и остывает на песке. Я хватаю себя за голову обеими руками.

Капитан!

Ничего! - кричу я.- Просто головная боль. Все будет в порядке.

«Ну, ну,- шепчу я.- Теперь все хорошо».

Нам лучше уйти в тень, сэр.

Да,- говорю я, глядя сверху на Джонса.- Нам не надо было прилетать: Марс не хочет нас.

Мы несем тело к кораблю, а глубоко внутри меня кричит новый голос, требуя свободы.

«Помогите, помогите…- звучит где-то далеко, во влажной плоти.- Помогите, помогите…» - эхом разносятся слова мольбы, словно красные призраки.

На этот раз дрожь начинается гораздо раньше. Я не могу управлять собой, как прежде.

Капитан, вы бы лучше перешли в тень. У вас неважный вид, сэр.

Да,- говорю я.- Помогите,- говорю я.

Что, сэр?

Я ничего не говорил.

Вы сказали «помогите», сэр.

Я сказал? Мэтьюс, я сказал?

Тело укладывают в тени ракеты, и голос кричит в глубине затопленных водой катакомб из костей и багровых потоков. Мои руки сводит судорогой. Мой разинутый рот иссох. Мои ноздри раздуваются. Мои глаза закатываются. «Помогите, помогите, о, помогите! Не надо, не надо, выпустите меня, выпустите меня!»

Не надо,- говорю я.

Что, сэр?

Ничего,- говорю я.- Я должен освободиться,- говорю я, зажимая ладонью рот.

Как так, сэр? - кричит Мэтьюс.

Все - в ракету! - воплю я.- Возвращайтесь на Землю!

У меня в руках пистолет. Я поднимаю его.

Хлопок. Бегущие тени. Крик обрывается. Слышится свист, с которым несешься сквозь космос.

Как приятно умереть через десять тысяч лет. Как приятно почувствовать эту желанную прохладу, эту расслабленность. Как славно ощущать себя рукой в перчатке, которая вытягивается и становится дивно холодной на горячем песке. О, этот покой, эта благость сгущающейся тьмы смерти. Но ее нельзя продлить.

Треск. Щелчок.

Боже всемогущий, он покончил с собой! - кричу я и открываю глаза. И вижу капитана. Он лежит, привалившись к ракете; голова раскроена пулей, глаза навыкате, язык высовывается меж белых зубов. Из головы хлещет кровь. Я склоняюсь над ним и касаюсь его.

Глупец! - говорю я.- Зачем он это сделал?

Парней охватывает ужас. Они стоят над двумя мертвецами и, повернув головы, смотрят на марсианские пески и далекий колодец, где под толщей воды лежит Риджент.

С их сухих губ срывается хрип, они хнычут, будто дети в кошмарном сне.

Они поворачиваются ко мне.

После долгого молчания один из них говорит:

Значит, теперь капитан ты, Мэтьюс.

Знаю,- медленно говорю я.

Нас осталось только шестеро.

Боже, как быстро все произошло!

Я не хочу оставаться тут. Давайте сматываться!

Парни галдят. Я подхожу и дотрагиваюсь до каждого из них. Я так уверен в себе, что хочется петь.

Слушайте,- говорю я и касаюсь их локтей, плеч или кистей.

Мы умолкаем.

Мы - единое целое.

«Нет, нет, нет, нет, нет, нет!» - кричат внутренние голоса, они глубоко, в темницах наших тел.

Мы переглядываемся. Мы - Самуэль Мэтьюс, Чарлз Ивэнс, Форрест Коул, Рэймонд Мозес, Вильям Сполдинг и Джон Саммерс, и мы молчим. Мы только смотрим друг на друга, на наши бледные лица и трясущиеся руки.

Мы поворачиваемся как один и глядим в колодец.

Итак…- говорим мы.

Наши ноги ступают по песку, и чувство такое, словно громадная двенадцатипалая ладонь отчаянно цепляется за теплое морское дно.

Мы склоняемся над колодцем, пока не теряем равновесие и не валимся по очереди в зев, летя сквозь прохладный мрак вниз, в холодные воды.

Солнце садится. Звезды кружатся в ночном небе. Там, вдалеке, мерцает огонек. Приближается другая ракета, прочерчивая космос красным пунктиром.

Я живу в колодце. Я живу в колодце, как дымка. Как пар в каменной глотке. Наверху я вижу холодные ночные и утренние звезды, вижу солнце. И пою иногда древние песни этого мира, песни времен его юности. Как я могу сказать, что я такое, когда и сам не знаю? Никак не могу.

Я просто жду.

Перевели с английского Д. Новиков и А. Шаров

Тот, кто ждет

Тот, кто ждет

Я живу в колодце. Я похож на дымок, живущий в колодце. Или на испарения каменного горла. Я не передвигаюсь. Не предпринимаю ничего. Я только жду. Наверху я вижу холодные звезды – ночные и утренние, вижу солнце. И иногда пою старые песни этого мира, песни его молодости. Как сказать вам, кто я, если я не знаю этого сам? Никак. Я просто жду. Я – туман, лунный свет, я – память. Я – печален, и я – стар. Иногда я падаю вниз, в колодец, подобно дождю. Поверхность воды растрескивается тенетами паука в тех местах, где мои капли ударяются о нее. Я жду в холодной тишине и знаю, что наступит день, когда я перестану ждать.

Сейчас утро. Я слышу оглушительный гром. Ловлю доносящийся издалека запах гари. Слышу скрежет металла. Жду. Прислушиваюсь.

– Вышлем людей на разведку!

Хруст кристаллического песка.

– Марс! Вот он какой. Марс!

– Пожалуйста, сэр!

– Отлично, отлично!

Солнце высоко в голубом небе, его золотые лучи наполняют колодец, и я парю в них цветочной пыльцой – невидимый, клубящийся в теплом сиянии.

– От имени Правительства Земли объявляю эту территорию нашими Марсианскими владениями, предназначенными для равного, раздела между странами-участницами.

О чем они говорят? Я оборачиваюсь на песке, подобно колесу, невидимый и безмятежный, золотой и неутомимый.

– Что это? Вон там!

– Колодец!

– Не может быть!

– Пошли! Это в самом деле колодец.

Чувствую приближение тепла. Три объекта нагибаются над жерлом колодца, и моя прохлада поднимается им навстречу.

– Здорово!

– Настоящая чистая вода?

– Посмотрим.

– Кто-нибудь, принесите лабораторную бутылку для анализов и веревку!

– Сию минуту!

Звук бега. Возвращение.

– Вот, держите!

– Опускай вниз! Потихоньку!

Стекло поблескивает, медленно опускаясь вниз на веревке.

Поверхность воды мягко морщится, когда стекло прикасается к ней, заполняется внутри. Поднимаюсь с теплым воздухом к жерлу колодца.

– Вот! Хочешь попробовать воду, Риджент?

– Какой красивый колодец! Чего стоит одна конструкция! Когда, интересно, его построили?

– Бог его знает. В том городе, где мы сели вчера, Смит сказал, что жизни на Марсе нет уже десять тысяч лет.

– Невероятно!

– Ну что, Риджент? Как вода?

– Чистая, как стеклышко. Налить стакан?

Звук льющейся на солнце воды. Я танцую в воздухе, как пыль, как тонкие веточки под легким дуновением ветра.

– Что с тобой, Джонс?

– Не знаю. Ужасно заболела голова. Как-то вдруг.

– Ты выпил воды?

– Нет, не успел. Не из-за этого. Я как раз нагибался над колодцем, и голова у меня точно раскололась. Сейчас уже лучше.

Теперь я знаю, кто я.

Мое имя – Стивен Леонард Джонс, мне двадцать пять лет, и я только что прибыл сюда на ракете с планеты под названием Земля. Я стою сейчас на планете Марс вместе с моими добрыми друзьями Риджентом и Шоу у старого колодца.

Я гляжу на мои золотые пальцы, загорелые и крепкие. Я вижу мои длинные ноги, мою серебристую форму и моих друзей.

– Джонс, что с тобой? – спрашивают они.

– Все в порядке, – говорю я, глядя на них. – Со мной все в порядке.

Пища вкусная. За десять тысяч лет я забыл, что такое вкус пищи. Она приятно ложится на язык, а вино, которым я запиваю ее, согревает. Я вслушиваюсь в звучание голосов. Составляю слова, которые не понимаю и все-таки странным образом понимаю. Пробую воздух.

– Что с тобой происходит, Джонс?

Наклоняю голову – мою голову – в сторону и кладу на стол руки, в которых держу серебряные инструменты для еды. Я все ощущаю, осязаю.

– Что ты хочешь этим сказать? – отвечаю я новым приобретением – голосом.

– Ты как-то нелепо дышишь – хрипишь, – говорит другой из них.

Нахожу точный ответ, произношу:

– Наверное, заболеваю. Простуда.

– Не забудь провериться у доктора!

Я киваю головой и обнаруживаю, что кивать головой приятно. Спустя десять тысяч лет приятно многое. Приятно вдыхать воздух, чувствовать, как согревает тело и проникает все глубже и глубже солнечное тепло, приятно ощущать позвоночный столб и хитроумное сплетение костей, упрятанных в толщу согретой плоти, приятно различать звуки, доносящиеся гораздо яснее и ближе, чем в каменной глубине колодца. Я сижу зачарованный.

– Джонс, очнись! Кончай с этим! Надо идти!

– Хорошо, – говорю я, загипнотизированный тем, как легко, словно влага на языке, образуются слова, как медленно и грациозно они срываются и плывут.

Я иду, и мне приятно идти. Я – высок, и земля далеко под моими ногами. Я словно на вершине высокого утеса и рад этому.

Риджент стоит у каменного колодца и глядит в него. Другие, тихо переговариваясь, ушли на свой серебристый корабль.

Я чувствую мою руку вплоть до кончиков пальцев, чувствую, как улыбаются мои губы.

– Колодец глубокий, – говорю я.

– Да, глубокий.

– Он называется Колодец Души.

Риджент поднимает голову, глядит на меня.

– Откуда ты знаешь?

– Ты считаешь, он не похож на Колодец Души?

– Я о таком колодце никогда не слыхал.

– Это место, где живут те, кто ждут, – те, кто когда-то были живыми, а теперь только ждут и ждут, – отвечаю я, дотрагиваясь до его руки.

Полуденный зной. Песок горит как огонь, корабль пылает серебристым пламенем, жара мне приятна. Я слышу шум собственных шагов по жесткому песку, звуки ветра, гуляющего по палимым солнцем долинам. Улавливаю запах: обшивка ракеты кипит под солнцем. Стою прямо под выходным люком.

– Где Риджент? – спрашивает кто-то.

– Я видел его у колодца.

Один человек бежит к колодцу. Я начинаю дрожать. Я дрожу прекрасной трепетной дрожью, исходящей откуда-то из глубины, дрожь становится все сильнее. И в первый раз я слышу его – голос, доносящийся, как из колодца, из глубины, – тонкий и испуганный голос: Отпусти меня, отпусти! Я чувствую: что-то пытается высвободиться, хлопает дверьми в лабиринте ходов, бросается темными коридорами вниз и вверх, кричит и отзывается на собственный крик.

– Риджент упал в колодец!

Люди бегут, все пятеро! Я бегу вместе с ними, мне становится плохо, дрожь переходит в яростное биение.

– Он сорвался в него! Джонс, ты был с ним! Ты видел, что произошло? Джонс! Ну, говори же, Джонс!

– Джонс, что с тобой?

Я падаю на колени, дрожь совсем меня доконала.

– Ему плохо! Сюда! Помогите приподнять!

– Это все солнце.

– Нет, это не солнце, – бормочу я.

Меня укладывают на песке, судороги прокатываются по моему телу волнами, как землетрясения, голос из глубины кричит: Это Джон с, это я, это не он, не он, не верьте ему, выпустите меня, вы пустите! Я вижу согнувшиеся надо мной фигуры, мои веки трепещут, открываются и закрываются. Люди щупают запястье моей руки.

– Сердце останавливается.

Закрываю глаза. Крики замирают. Дрожь прекращается.

И я взмываю вверх, как в холодном колодце, я снова свободен.

– Он умер, – говорит кто-то.

– Джонс умер.

– От чего?

– Кажется, от шока.

– От какого еще шока? – спрашиваю я. Теперь мое имя – Сешенз, мои губы движутся твердо и решительно, я – капитан этого корабля, начальник всех этих людей. Я стою среди них и гляжу на остывающее на песке тело. Потом вдруг хватаюсь руками за голову.

– Что случилось, капитан?

– Ничего! – говорю я. – Заболела голова. Сейчас приду в норму. Ну вот, – шепчу я, – все снова нормально.

– Вы бы сошли с солнцепека, сэр!

– Да, – соглашаюсь я, глядя на лежащего Джонса. – Нам не следовало сюда прилетать. Марс отторгает нас.

Мы относим тело в ракету, и тут же какой-то новый голос из глубины снова взывает, чтобы его отпустили.

– На помощь! На помощь! – доносится из влажных внутренностей моего тела. – На помощь! – отдается эхом и прокатывается по кроваво-красным сосудам.

На этот раз дрожь охватывает меня гораздо раньше. И мне труднее сдерживать ее.

– Капитан, вы бы лучше сошли с солнца! У вас нездоровый вид, сэр!

– Хорошо! – говорю я и выкрикиваю: – На помощь!

– Что вы сказали, сэр?

– Я ничего не говорил.

– Вы сказали: "На помощь", сэр!

– В самом деле, Мэтьюз? Я в самом деле это сказал?

Меня укладывают в тень, отбрасываемую кораблем: внутри, в глубоких катакомбах скелета, в темно-красных приливах крови кто-то кричит, мои руки дергаются, иссушенный рот раскалывается надвое, ноздри расширяются, глаза выкатываются из орбит. На помощь! Помогите! Помогите! Выпустите меня! Нет, нет, не надо!

– Не надо! – повторяю я.

– О чем вы, сэр?

– Не обращай внимания! – говорю я. – Я должен освободиться, – и я зажимаю рот рукой.

– Сэр, что с вами происходит? – настойчиво кричит Мэтьюз. Я кричу им:

– Все на корабль! Все, все! Возвращайтесь на Землю! Немедленно!

В руке у меня пистолет. Я поднимаю его.

– Не стреляйте!

Взрыв! Мельтешение теней. Крик оборван. Свистящий звук падения.

Через десять тысяч лет. Как хорошо умереть. Как хороша внезапная прохлада, расслабленность. Я как рука, влитая в перчатку, восхитительно прохладную перчатку в раскаленном песке. Как прекрасен всеобъемлющий черный покой забвения! Однако медлить нельзя.

Треск, щелчок!

– Боже мой, он застрелился! – кричу я, открывая глаза. Капитан сидит, прислонившись к борту, его череп расколот пулей, глаза расширены, язык высунут меж двумя рядами белых зубов. Из головы хлещет кровь. Я наклоняюсь и дотрагиваюсь до него.

– Глупец, – говорю я. – Зачем он это сделал?

Люди в ужасе. Они стоят над двумя трупами и вертят головами, озираясь на марсианские пески и отдаленный колодец, в глубоких водах которого колышется тело Риджента. С пересохших губ срываются хрипы и всхлипы – они как дети, не принимающие страшного сна.

Люди поворачиваются ко мне.

После паузы один говорит:

– Теперь, Мэтьюз, капитан – ты.

– Знаю, – неторопливо отвечаю я.

– Нас осталось всего шестеро.

– Боже, все случилось так быстро!

– Я не хочу этого! Нужно немедленно убираться!

Люди раскричались. Я подхожу к каждому и дотрагиваюсь – на этот раз моя уверенность глубока, она просто поет от восторга.

– Слушайте! – говорю я и дотрагиваюсь до их локтей, рук, ладоней.

Мы все смолкаем.

Мы – вместе, мы – одно.

– Нет, нет, нет, нет, нет, нет! – кричат внутренние голоса из глубины, из узилищ их тел.

Мы смотрим друг на друга. Мы – это Сэмюэль Мэтьюз,

Реймонд Мозес, Уильям Сполдинг, Чарльз Эванс, Форрест Коул и Джои Саммерз; мы молча разглядываем друг друга: у нас побледнели лица, руки трясутся.

Потом все как один поворачиваемся в сторону колодца.

– Пора, – говорим мы.

Ноги несут нас по песку, со стороны могло бы казаться, будто это гигантская двенадцатипалая ладонь передвигается по горячему морскому дну, перебирая пальцами.

Нагибаясь над колодцем, мы заглядываем в него. И видим шесть лиц: они смотрят на нас из холодных глубин.

Нагибаясь все ниже и теряя равновесие, мы падаем один за другим в жерло, в прохладную темноту, в холодные воды колодца.

Солнце заходит. Медленно по кругу перемещаются звезды. Далеко среди них мигает лучик света. Это приближается еще один космический корабль, оставляя позади себя красный след.

Я живу в колодце. Я похож на дымок, живущий в колодце. Или на испарения каменного горла. Наверху я вижу холодные звезды – ночные и утренние, вижу солнце. И иногда пою старые песни этого мира, песни его молодости. Как сказать вам, кто я, если я не знаю этого сам? Никак. Я просто жду.